Stille, Schmerz und Einsamkeit,
ungeteilt und nicht gebrochen,
zerren an mir,
bringen Verzweiflung,
und doch
bin ich glücklich.
Der Gedanke an dich,
macht mich froh,
die Erinnerung bedeckt den Schmerz.
Pflaster, auf der inneren Wunde.
Was soll ich denken?
Wie soll ich fühlen?
Du gibst mir Hoffnung, Erfüllung, Zuversicht,
doch zu welchem Preis?
Jeder Windhauch treibt den Sturm voran,
egal, wie unbedeutend.
Ist es die Anstrengung wert?
Was du verlangst, kann ich nicht geben,
was ich dir geben will, dass habe ich nicht.
Und ohne dies, wärst du nie du selbst.
Wie sehne ich mich, nach deinem Geschmack.
Deiner kühlen Reinheit.
Doch ausgezehrt bist du von mir.
Die Schale ist leer, ich weiß,
sie wird sich nicht füllen.
Meine Vorräte sind aufgebraucht,
der Laden ist geschlossen.
Zuviel von dir, bereitet mir Qualen,
und doch will ich mehr von dir,
Mousse au Chocolat.
(wie man im letzten Vers wahrscheinlich merkt, ist das ganze Gedicht eher als Scherz gedacht)
ungeteilt und nicht gebrochen,
zerren an mir,
bringen Verzweiflung,
und doch
bin ich glücklich.
Der Gedanke an dich,
macht mich froh,
die Erinnerung bedeckt den Schmerz.
Pflaster, auf der inneren Wunde.
Was soll ich denken?
Wie soll ich fühlen?
Du gibst mir Hoffnung, Erfüllung, Zuversicht,
doch zu welchem Preis?
Jeder Windhauch treibt den Sturm voran,
egal, wie unbedeutend.
Ist es die Anstrengung wert?
Was du verlangst, kann ich nicht geben,
was ich dir geben will, dass habe ich nicht.
Und ohne dies, wärst du nie du selbst.
Wie sehne ich mich, nach deinem Geschmack.
Deiner kühlen Reinheit.
Doch ausgezehrt bist du von mir.
Die Schale ist leer, ich weiß,
sie wird sich nicht füllen.
Meine Vorräte sind aufgebraucht,
der Laden ist geschlossen.
Zuviel von dir, bereitet mir Qualen,
und doch will ich mehr von dir,
Mousse au Chocolat.
(wie man im letzten Vers wahrscheinlich merkt, ist das ganze Gedicht eher als Scherz gedacht)
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