Was bin ich eingesperrt in diesem Körper ganz allein,
niemand sieht die Tränen hinter Masken die ich wein,
hab alles gut versteckt und spiele meine Rolle perfekt,
halte die Wahrheit in mir so geht es geht verdeckt.
Ein Buch macht erst dann Sinn wenn die letzten Zeilen stehen,
wenn man zwischen ihnen kann langsam und nachdenklich gehen,
dieses Buch drück ich in mich damit es niemand lesen kann,
selbst wenn die Sonne stirbt selbst dann irgendwann.
Doch sagt mir warum schreibe ich immer wieder diese Zeilen,
warum will ich immer wieder zwischen meinen Gedanken verweilen,
wieso ist dies mein Sinn unter der Last still zu leiden,
in immer wieder neuen Reimen?
niemand sieht die Tränen hinter Masken die ich wein,
hab alles gut versteckt und spiele meine Rolle perfekt,
halte die Wahrheit in mir so geht es geht verdeckt.
Ein Buch macht erst dann Sinn wenn die letzten Zeilen stehen,
wenn man zwischen ihnen kann langsam und nachdenklich gehen,
dieses Buch drück ich in mich damit es niemand lesen kann,
selbst wenn die Sonne stirbt selbst dann irgendwann.
Doch sagt mir warum schreibe ich immer wieder diese Zeilen,
warum will ich immer wieder zwischen meinen Gedanken verweilen,
wieso ist dies mein Sinn unter der Last still zu leiden,
in immer wieder neuen Reimen?